il corpo di Cristo

Questa sera sono andata a cena a Genova dalla mia tata (anzi dalla mia tatta, con 2 T, come l’ho sempre chiamata) e da suo marito (anzi da Dodo, come l’ho sempre chiamato).
Loro sono i miei secondi genitori, perché quando ero piccola si prendevano cura di me mentre mamma e papà lavoravano. Hanno ottant’anni ma io invecchio e loro rimangono sempre uguali e fedeli al primo ricordo che ne ho, cioè due cinquantenni.
Comunque, dopo cena Dodo e io siamo rimasti a tavola a parlare di Dio e di fede. Lui non è credente, è mooolto di più, e quasi si arrabbia quando timidamente provo ad esprimergli i miei dubbi.
Per lui le cose che facciamo qui sono terrene, quindi futili. Dice che il Signore gli ha dato molti segni della sua esistenza, e che i miracoli sono all’ordine del giorno.
La tatta invece dopo mangiato si è alzata e si è messa a farmi le tagliatelle con la farina di grano duro e il vino bianco, impastava, aggiungeva acqua, stendeva la pasta col matterello, e la tagliava a strisce lunghe e sottili.
Dodo mi raccontava di aver conosciuto la morte, di aver toccato il profondo, parlava del grande disegno divino, faceva discorsi teologici, mi consigliava di leggere i Vangeli e di pregare ogni sera con grande umiltà e fede che prima o poi Dio avrebbe dato anche a me, povera pecora smarrita, un segno tangibile della sua esistenza.
Io guardavo l’impasto che piano piano si trasformava in tagliatelle, e pensavo che se mai un Dio esisteva, allora si trovava proprio lì, in quelle tagliatelle così terrene, fatte in casa con così tanta passione e dedizione dalle mani di quella donna che stava zitta ma a modo suo pregava, lei che dal nulla aveva creato qualcosa, qualcosa di buono.
Ed io con tanta fede e speranza pensavo a quando domani mi gusterò il corpo di Cristo.